Las noches prohibidas del paraíso.

que el viento es una risa, ráfagas chillan por todas las hendijas / que catorce millones de hombres han pasado a la historia, tienen treinta años y no saben que hacer. / que Pérez oculta su apellido detrás de un mostrador, a la noche con el fajo de billetes y la mueca fea, este García, este Lopez, es un rey sin apellido en la reunión. / que en la blancura de la luna llena, en sus zonas oscuras, en el aparecer, ves el blanco vacío y los cráteres que pueblan tu melón. / que las grosellas son frutas raras, rojas, con suaves espinas, y un hermoso niño te puso una en la boca para que muerdas. / que lo lúdico lúdico es lúcido lúcido es lícito lícito. / que no sos nada, que nunca serás nada pero querés ser algo, y encima de eso no tenés ningún sueño de este mundo. Que un zorro vino a verte cuando preparabas un pollo en el bosque. / que no tenés ni idea del lenguaje de la tribu, ni noción de lo propio de tu mente, copiás mal, repetís peor, el mundo se hundirá y ni siquiera por tus terribles equivocaciones. / que tus amigos, los que creías iban a ser los escritores de este fin de siglo, están empezando a conseguir trabajo en los supermercados de la ciudad. / que has visto el mar once veces en tu vida y solo te acordás la ola que viste pintada en la vidriera de la perfumería. /

que hubo una manifestación de microbios, una nube de tábanos, una floración de mamíferos, una cola de gusanos, una fiesta de fósforos, una bolsa llena de diskettes, una montaña de merca, veinte kilos de mate, un toco de coquitas, una manada de mosquitos, un tropel de manzanas, una gaviota, doce chicas de frente, un puñado de perlas, un charco de sangre, una raya larga roja, hecha con aerosol, que empezaba en la pared y seguía unos metros por la vereda. / que los tragos pasan, queda el amor a la bebida: por el vidrio del compac se ve girar el disco, por la ventana pasar la luna, por el inodoro hundirse los soretes, por la puerta marcharse las mujeres, por el agujero transparente de la muerte se va todo: giran equipos enteros de audio, se ve una hermosa caja de cartón, blancas muy ásperas planchas de tergopol. Bruto, baba, bestia, un fajo de billetes, un franco de caños, una chica de goma que no enciende./

que los abecedarios se encuentran en el campo de batalla, banderas agitan ambos bandos y en la lucha cantan las voces de todos los guerreros, la muerte va juntando los pedazos de los descuartizados y en su bolsa negra de residuos va metiendo huesos, piel con pelos, corazones y mentes./

que hoy no tengo esperanzas y estoy cansado./ que no creo en el progreso, solo pienso en el sexo y en la muerte./ que voy perverso verso por verso./ que los que toman cerveza caliente siempre miran la vereda de enfrente./ que en esta cosa de nada ejercitas el único músculo que te mantiene sin vida./ que la gorda que en la punta chilla, blasfema y adelgaza. Es feliz la gorda cuando coge goza y adelgaza. Grasas a mi!/ que cien hombres reunidos hacen la centésima parte de un hombre./ Que siempre estoy detrás de mi mirando como me equivoco./ que el espectáculo de los hombres pensando siempre me ha dado mucha risa, la verdad si no es hermosa miente, el bien si no es verdadero se confunde y la inteligencia del nadador no importa./ que ya no te quiero como antes porque vos te dejaste coger por un gigante./ que la cafia sube y la baya baja./ que tenés un equipo completo de zánganos zumbando alrededor, y vos sos el zángano de lujo que zumba gordo y ebrio sin salir de su colchón./ que ahora empiezo pero antes me tropiezo con la piedra más grande, la piedra de los bares y borracho inconsciente me arrojo al pozo ciego de la sabiduría.

Carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero

carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero
carne es dinero
carnecarne

dinero
dinero es carne
dinero es carne
dinero es carne
dinero es carne
money is flesh.

Un cisne:
dinero en un estanque
cisne no es poesía.
carne es dinero.

Otro cisne:
resaca marrón de carne blanca.
El género cisne
no puede soportar tanta poesía
es dinero.

Esta entrada fue publicada el octubre 10, 2007 a las 9:54 am y archivada bajo Música . Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0 Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio.